perversiones y ternuras de déborah vukusíc

La semana que viene podré tocarlo y leerlo. Por fin.

un poco absurdo

Como si nada
fuese mío del todo.
Ni el abdomen que baja y sube
con inseguridad.
Ni el calor de los huesos
y su afán de distancia.
Ni la frase de amor,
que llega amortiguada.
Ni el sueño que se enciende
como una bombilla.
Como si preparase
una segunda vuelta.

Luis Muñoz. Querido silencio. Tusquets editores, 2006.

alex_lootz16

fotografía portada: berta garcía villanueva

juan arabia

josé ángel barrueco

yamila greco

carlos ernesto garcía

josé antonio banda

franci xavier muñoz

el seis

paloma benavente

neurosis

- Sigmund, no quiero quejarme, pero esto es una locura.
- ¿Qué es una locura, querida?
- Sabemos perfectamente a qué hora sale el tren, pero nos has traído aquí al menos dos horas antes. No has podido dormir en toda la noche, y yo tampoco. Te has pasado el tiempo comprobando a qué hora salíea realmente el tren. Te ha inquietado la idea de perder los billetes. Y hemos salido sin desayunar para estar aquí con un adelanto ridículo. Es una locura.
- Locura es un térmno muy impreciso. Poco científico. Llámalo neurosis.
- Pero si es una neurosis deberías intentar curártela.
- Yo sólo curo neurosis perniciosas.
- Es perniciosa para mí. Me destroza los nervios.
- Bobadas. La espera del tren forma parte del placer del viaje. A los niños les encanta esperar.
Los niños aburridos desalentados, libraban lánguidamente una batalla de escupitajos al socaire del equipo amontonado.

Anthony Burgess. Fin de las noticias del mundo. Ediciones B, 1988.

un fuego bajo un cielo que huye

acidia

ACIDIA

video arte-instalación

pieza extraida de la obra neosimbolista

NUNC ET IN HORA

una creación de Francisco Brives

con la perforWomen Luisa Aguado

Presentación

14 de octubre a las 19-00h

en el Espacio Espora.

Acidia esta planteada como una protesta contra la especulación ejercida desde lo social y lo político sobre el cuerpo de la mujer y la imposibilidad de poder estructurarse desde la base de unas herramientas propias, ajenas a la historia y al tiempo que siempre les ha llevado al mismo punto de inmovilidad.

una oblea adhesiva en la frente

George Croly era un hombre peculiar, con una capacidad de abstracción quizá fuera de lo normal. Mi padre solía hablarme sobre él, pues fueron amigos hace unos cien años. Era un hombre de carácter afable, jamás quiso causar ningún daño o preocupación a su familia o a quienes dependían de él, pero al mismo tiempo, como escritor, tuvo que protegerse de las interrupciones y la consiguiente dispersión de sus pensamientos durante las temporadas en las que se apartaba y ponía a trabajar su imaginación. Así pues, diseñó un plan que podía poner en practica a menudo y que era mejor que otros diseñados al mismo efecto. Cuando se concentraba en una de esas temporadas de trabajo, que, como sabe cualquier escritor creativo, implican periodos de abstracción mental y de inquietud corporal, se pegaba una oblea adhesiva en la frente. Era norma impuesta en la casa que cuando se ornase de esa guisa nadie pudiera diriguirle la palabra, o siquiera verlo, salvo en casos de extrema necesidad.

Bram Stoker. Famosos impostores. Melusina, 2009

inverso 2009

BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

19.10 - 19.20 h. presentación festival

19.30 - 19.50 h. Ana P. Cañamares Hasier Larretxea

19.55 - 20.15 h. Bárbara Butragueño Ada Menéndez

DIABLOS AZULES

20:05 -20.25 h. MEDELIA

20.30 - 21.05 h. Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer Arturo Martínez Marina Tapia

21.10 - 21.45 h. Gsús Bonilla Javier Das José Ángel Barrueco

21.50 – 22.05 h. OLAIA PAZOS

22.10 - 22.35 h. Escandar Algeet Isabel García Mellado Bolo

22.40 - 23.15 h. Óscar martín Centeno Gonzalo Escarpa Paco Sevilla

jab 2

En respuesta al último artículo de jab, Patxi Irurzún tiene algo que decir.

cuando el individuo se somete pero no se conforma a las normas sociales

Y, ¿qué ocurre cuando el individuo se somete pero no se conforma a las normas sociales, ya sea porque no le gustan, porque no alcanza a entenderlas o porque las tiene por hueras mistificaciones? Ocurre que, por un lado, juega a lo inauténtico, a las modalidades de la interacción humana y por otro "la persona torturada por su máscara se construye en secreto, para su uso privado, una especie de subcultura; un mundo hecho con los desperdicios del mundo cultural superior, un dominio de la ratería, de los mitos informes, de las pasiones inconfesables... un secundario dominio de la compensación".
Y, ¿cuando no se somete? Puede, como pretendió el propio Gombrowicz, luchar para dar con la forma que le sea propia, construirse una madurez no prestada y auténtica. Pero, ¿cómo llevar esa lucha y saber si lo conseguido no es simple pacotilla, una particular formalización de la inmadurez?
(del prologo de Contra los poetas. Witold Gombrowicz. Sequitur, 2009.)

despedida a medias de jab

Barrueco se ha quedado sin su columna diaria. Una pena. Es, como titula su última columna, una despedida a medias. Además de las colaboraciones que le quedan con su periodico, siempre nos quedará su blog Escrito en el viento. Suerte jab!!!

Detesto las despedidas. Dejan un poso de amargura, un sabor agridulce, que no conviene a nuestros paladares. De hecho, no deberíamos despedirnos nunca. De nadie. Ni siquiera de nuestros muertos: los míos, los que dejé atrás, los que se fueron, aún me visitan en mis sueños. De este periódico, donde tantos nos hemos forjado escribiendo, y que a tantos nos ha acogido, guardo en la memoria los adioses escritos de quienes dejaron su puesto, por unas u otras causas. Quizá el más emotivo, o el que yo recuerdo con más afecto, fuese el de mi antiguo director, Francisco García, en su diana titulada “Hasta siempre”. En aquel texto minimalista, como todos los suyos, escribía: “Llegó la hora del cambio de destino, que nunca se augura pero siempre llega, de la llamada a nuevas metas y horizontes; la hora del adiós que es hasta pronto o hasta siempre”. Es conveniente que no olvidemos esas palabras: “Nunca se augura pero siempre llega”. Paco apostó por mí hace ya casi diez años. Primero, como columnista semanal. Luego, diario. Creo que a él se lo debo todo; para mí supuso aliento, soporte y auxilio en los momentos bajos. Desde entonces hasta ahora, en que el camino se termina, he escrito para este periódico algo más de 3.100 artículos. Esa cifra es mi medalla, y por supuesto también lo es el apoyo de los familiares, los amigos, los compañeros de oficio y los lectores, tanto los compinches como los enemigos. La gente que me aguantó y la que no. Incluso las personas más cercanas a mi círculo me dieron alguna vez un tirón de orejas, seguramente merecido porque soy humano.
Estamos en tiempos de crisis. En tiempos oscuros. De recortes, despidos y cambios de rumbo. Hay nubarrones sobre nosotros y aún queda por llegar lo peor, la tempestad. Una vez me dijo un colega, cuando estudiábamos juntos en la universidad: “Estamos abocados al fracaso”. No se me han olvidado esas palabras, pero hoy se hacen extensibles al país. España está abocada al fracaso. Decía un personaje de “The Dark Knight”: “La noche es más oscura justo antes del amanecer. Os lo prometo, no tardará en amanecer”. Veremos. Porque a mi alrededor sólo veo gente que cae a la lona. Lo importante es que siempre nos quedan fuerzas para incorporarnos. Dicen que, cuando una puerta se abre, otra se cierra. A Zamora le restan aún energías. Es una ciudad que ha soportado de todo. Lean con atención estas palabras: “No, Zamora no se ha perdido en una hora. Pero sí se ha perdido en años y más años de cercos, de olvidos de sus posibilidades, de murallas de silencio para sus necesidades, de portillos por donde se han traicionado sus bienes y haciendas más comunes y por donde ha ido exportándose la flor de sus habitantes”. No son recientes. Las escribió el poeta zamorano Justo Alejo en el 77. Y, hoy, el cuento es el mismo.
Dije al principio que detesto las despedidas, y de ahí el título de este último artículo diario. Seguiré apareciendo por aquí, si nada lo impide, cada domingo, junto a la tribu de colaboradores dominicales. Con el texto de hoy se cierra una etapa. Casi diez años en los que he visto (con pesar) cómo algunos columnistas se iban. Una etapa plena, sin embargo. De aprendizaje. De forja en la escritura, igual que si uno asistiese con puntualidad a un gimnasio para fortalecer sus músculos. Y coincide con la reedición de mi primer libro: una década después. Como si en estos años hubiera trazado un círculo que ahora se cierra y completa. Amigos, les espero a la vuelta de la esquina, dándole a la tecla, y me despido con una cita de J.D. Salinger: “No cuenten nada a nadie. Si lo hacen, empezarán a echar de menos a todo el mundo”.

aullido

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos,

arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de un colérico picotazo,

pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la noche,

que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las crestas de la ciudad en contemplación del jazz,(...)

Allen Ginsberg. Aullido y otros poemas. Visor, 2002.

un chant d'amour postmoderno

A veces de buenas peliculas salen libros muy extraños...

esta tarde

Esta tarde, a las 19.30, en la Casa del Libro de la calle Fuencarral 119, los jóvenes autores Marina Sanmartín e Iñaki Echarte Vidarte, presentarán sus libros de cuentos La vida después y Blues y otros cuentos (ambos publicados en Baile del Sol). Estarán acompañados por Antonio Gómez Rufo y Luisgé Martín.